...Еще закрыто метро. Лишь изредка громыхают пустые трамваи, спешащие куда-то в темноте. Город блаженно спит, встречая законный выходной.

Кажется, единственное место, где теплится жизнь - платформа вокзала. К первой электричке по одному - по двое стекаются люди. Они не похожи на обыкновенных дачников ни одеждой, ни повадками. Их не трудно опознать по удочкам, корзинам, непременно спрятанным в рюкзаки, непромокаемым брезентовым курткам. Едва ли "фанат" полевых работ встанет в такую рань. У первой электрички собираются грибники и рыболовы.

Настоящие охотники за грибами и рыбой едут километров за сто. Ближе, считают они, все попортили "дилетанты". Выбрав вагон и расположившись по-удобнее, грибники и рыболовы не торопятся уснуть. В предвкушении мирной охоты и общения с природой один на один, они стараются набрать необходимый запас человеческого тепла. Еще до отхода электрички в вагоне возникает удивительное братство. Завязываются длинные разговоры. При этом непременно демонстрируются размеры лесных трофеев и называются точные места и даты. Но не стоит полностью доверять этим рассказам. Кто из охотников не страдает тщеславием? И кто не хранит ревностно свои собственные грибные места?

"Кто же с пустой корзиной за грибами выходит? Убрать ее надо было или положить чего. - Отчитывал меня старик-сосед. - Тебе-то, может быть, и все равно, а другим - нет? Теперь опять грибов не будет - примета..." Но вот старичок перестает сердится и начинает вспоминать. "Помню, в прошлом году ходил по опята. Попал так попал... Их еще не было - первый день, как пошли. Захожу в лес, а они всюду - хоть косой коси. За двадцать минут две корзины набрал. Вот такие." Старик небрежно кивает на свою огромную кошелку. "Да не может такого быть. А где это" - начинаю подзадоривать его я, надеясь узнать новое место. Но дед не "клюет": "Да, там же, куда сейчас еду," - уклончиво отвечает он.

На соседней скамейке мужик средних лет рассказывает, как он вытаскиваль щуку: "Удочку погнуло," - горячится он. "Но-но, полегче, не увекайся," - одергивает его мой старик. И тут завязывается жаркий спор, какой может быть щука, а какой нет. На что ее можно ловить и когда она идет лучше. Постепенно в общий разговор вступает чуть не пол-вагона...

...Но вот поезд останавливается: моя станция. Попрощавшись с попутчиками, с каждым из которых чувствую глубокое духовное родство, выхожу на утреннюю прохладу. Заря только начианет заниматься, но я знаю, что пока дойду до леса рассветет.

Из соседних вагонов на станцию выгружается еще с десяток грибников. По узкой тропинке, ведущий к через деревню в лес, мы шагаем, точно маленький отряд. За спиной тяжело дышит молодой парень в телогрейке, впереди "чавкают" по грязи сапоги другого охотника. И я вдруг понимаю, что  все они хотят сорвать именно твой гриб. Что все они - конкуренты. И они мне уже не братья. Судя по тому, что отряд все ускоряет и ускоряет шаг, то же чувствуют и они.

Однако постепенно люди начинают расходиться в разные стороны. До "моего" леса доходят лишь двое. Да и они быстро теряются в чаще. Я остаюсь один на один с природой. Начинается мирная охота.

Ну, а грибное братство, кажется, исчезает. Днем грибник не заметен на фоне дачников. Он растворяется среди общего шума. Но я-то знаю, что через неделю, на следующей первой электричке мы снова будем вместе, в этом удивительном "лесном братстве".

Олег Серлов

Фото автора